Lettre d'amour aux parents d'une femme folle
Faire face à un problème de santé mentale ne dépend jamais que de vous-même. J'ai eu la chance d'avoir des parents qui ont beaucoup fait pour moi.
Quand on m'a demandé d'écrire un article sur ma relation avec mes parents en ce qui concerne ma santé mentale, je d' abord peur .
Oui, peur, mais de ne pas être à la hauteur de la tâche ; au niveau de mes parents, l'énorme effort qu'ils ont fait pour me comprendre, les groupes thérapeutiques pour les proches de personnes avec un diagnostic de trouble de la personnalité borderline que ma mère a fréquenté, qui tournent de la frustration parce que sa fille ne c'est comme les autres (ou comme eux, et tout, ils s'attendaient à ce que je sois) vers l'acceptation d'une fille fièrement folle et, bien des fois, terriblement fragile.
Et c'est que tout n'était pas aussi simple au début. Non, au début, si j'étais frustré et me sentais incompris et perdu, j'en déduis que mes parents l'étaient aussi . Ils ont jeté une poignée de diagnostics et de pilules que leur fille devait prendre tous les jours, et cela sans prendre en compte tout l'argent que ma famille aura investi en moi pour commencer à récupérer (je préfère ne pas trop penser à ça).
Ils ont envoyé leur fille en thérapie dans l'espoir que leur fille reviendrait guérie de problèmes mineurs, de comportements d'automutilation légers qui n'étaient même pas liés à des tentatives de suicide à ce moment-là, et des années plus tard, ils ont la même fille entre leurs mains. blessé, blessé, qui a beaucoup progressé à bien des égards mais a régressé dans d'autres.
À une fille qui se tourne trop souvent vers l'alcool et le danger au lieu du confort de ses parents lorsque la douleur émotionnelle la submerge; à une fille qui, en fait, a beaucoup de mal à faire confiance à ses propres parents lorsqu'il s'agit de situations extrêmes.
Cette même fille pour qui ils le donneraient, et en fait tout donneraient.
Cette même fille qui a été emmenée tard dans la nuit chez des amis parce qu'elle ne pouvait pas dormir et avait peur, qui a été transportée à l'hôpital parce qu'elle avait essayé de faire une overdose de drogue et avait peur, celle qu'ils prennent en voiture un peu partout car si elle doit prendre le métro seule, elle a aussi peur.
Parce que sa fille a peur de l'université, les gens ont peur d'elle, et la vérité est qu'elle a même peur d'elle-même.
Donc non, ce n'est pas non plus un voyage facile pour nos parents . Je ne vais pas être ici le fervent défenseur des parents qui, dans le pire des cas, maltraitent leurs filles et au mieux ils se limitent à ignorer ce qui est lié à leur santé mentale, à leur refuser l'accès à la thérapie (et je parle, bien sûr, des cas où ils peuvent se permettre de le payer) ou les blâmer sans pitié pour leurs rechutes et leurs symptômes.
Non, tous les parents ne sont malheureusement pas comme les miens; Et les miens ne sont pas parfaits non plus .
Et le fait est qu'il y a beaucoup de blessures que j'ai encore ouvertes et j'ai souvent senti que mes parents ne savaient pas seulement comment les guérir, mais que c'était précisément eux qui avaient mis le doigt sur la plaie .
Plusieurs fois, je tiens mes parents responsables des maux que j'apporte, je me demande pourquoi ils n'ont pas fait ceci ou cela et je me sens comme une enfant non protégée , au mieux, et une femme en colère au pire.
Mais peut - être est-ce précisément ce qu'est le rétablissement , si nous comprenons le rétablissement comme un chemin sur lequel nous nous soutenons mutuellement, comme quelque chose qui ne dépend jamais seulement de soi-même et de son thérapeute et psychiatre mais de tout le réseau de solidarité et affection tissées autour d'elle.
C'est cela le rétablissement, si nous le comprenons tel que je le comprends: accepter que ni nous, ni nos parents, ni personne d'autre, n'est vraiment parfait .
Non, nous ne sommes pas parfaits, et nous n'atteignons pas les bras de nos parents avec un manuel sur la façon d'élever une fille saine et fonctionnelle (et encore moins, dans une société aussi pourrie).
Je suis donc infiniment reconnaissante à mes parents pour tous les efforts qu'ils ont faits , qu'ils ont appris à réagir quand je suis momentanément déconnecté de la réalité et que je ne peux ni bouger ni parler, qu'ils respectent mon silence quand je commence à pleurer inconsolablement mais ne cessez pas aussitôt de demander si je suis bien (bien qu'ils sachent clairement que non, je ne vais pas bien; mais on essaie, j'essaye).
Qu'ils sont toujours là pour une fille qui souhaiterait être plus indépendante mais se retrouve presque entièrement dépendante d'eux lorsqu'il s'agit de se déplacer d'un endroit à un autre, de prendre des médicaments, d'ouvrir la porte de la terrasse qu'ils ont dû verrouiller pour ma propre sécurité même.
Je suppose que cet article n'est rien de plus: une lettre de remerciement insuffisante à mes parents et une tentative de démontrer à tous ceux qui n'acceptent toujours pas leurs filles pour ce qu'elles sont qu'il est possible de se comprendre.
